Pierre Marc Orlan à Dunkerque
Dunkerque vue par Pierre Marc Orlan 1882/1970
Extrait de: "Quai de tous départs"
“Flandre et la mer entre les arbres.” Voici la mer, la mer apaisée dans un port, dans son décor banal d’élévatrices, de grues géantes, de passerelles de fer, de barques goudronnées, de vieux steamers rouillés et de cargos neufs et puissants : c’est Dunkerque, mais c’est aussi la ville où aboutissent toutes les belles images de la Flandre française.
En longeant le canal de Bergues à Dunkerque, on franchit les fortifications de la ville et le canal de Mardyck, plus encombré de bélandres que l’avenue de la Grande Armée d’autos. La mer du Nord est là, tout au bord d’une longue rue étroite bordée de hautes maisons patriciennes. On accède par cette rue de petit commerce à la grande image de la poésie du Nord : celle des cargos dans la brume et des départs sans but vers des villes ayant gardé leur personnalité
Le port de Dunkerque, où l’on vient d’achever des transformations importantes, étale ses darses et ses digues qui se resserrent comme des pinces. La mer n’apporte point ses présents, ses algues, ses méduses et ses étoiles gélatineuses. Elle barre l’horizon d’une ligne d’eau, d’un beau vert d’absinthe, frangée d’écume, ourlée au plus loin que l’œil puisse voir d’un trait de violet sombre.
La ligne de flottaison rouge d’un cargo, une étoile d’azur à une cheminée apportent une note de couleur qu’il faut bien remarquer»
Tout le Nord de la France aboutit à Dunkerque, comme toute l’Europe aboutit à Marseille pour ceux qui viennent du Sud. Pour cette raison, Dunkerque est une ville française d’origine flamande ; elle ne correspond point à un goût international provisoire et sa situation pittoresque demeure solide et de bon aloi.
La ville n’est pas très animée. Son charme repose sur le jeu paisible des petits estaminets où il fait bon d’aller fumer une pipe en dégustant un tout petit verre d’eau-de-vie claire comme de l’eau de source de montagne. On parle encore flamand quand il sied, juste assez pour que la couleur locale ne disparaisse point. Il y a de charmants dancings fréquentés par des gens de mer, où l’accordéon règne en dehors de tout snobisme et retrouve un peu de son charme populaire.
Quand les poissons, les harengs chers aux peintres hollandais, débarquent au Mynck, les abords du Leughenaër et le quai des Hollandais prennent de la vie et cette étonnante couleur du Nord qui est pour les peintres une délectation.
De grandes femmes blondes, suivies de beaux enfants et d’un petit chien noir que l’on nomme Skipperkerke, passent d’une péniche à l’autre en s’interpellant d’une voix chantante. Quand on pense que dans ce pays, à la fois rude et tendre, il existe au moins un estaminet à l’enseigne de La Noble Rose, on peut être certain de l’amical accueil de ses habitants.
Les traces de la guerre sont effacées. Il ne reste plus rien de cette angoisse. Et c’est bien le malheur ! Dans l’énorme bruit du port, fait de mille petits bruits que l’on finit par ne plus entendre, l’avenir mêle son aigre voix peu encourageante. La mer du Nord, couleur des anciens croiseurs de bataille, m’apparaît triste, encore plus triste qu’autrefois, avant la guerre, quand je cherchais une inspiration secourable et nutritive devant la tour du Leughenaër à moitié effacée dans la pluie.
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